Análises de Oficina

De braços abertos

Lucilene Machado

Quando eu era criança achava todos os domingos alegres.

Talvez o fato não se deve à infância, mas aos hábitos comuns de uma cidade pequena.
Almoço na casa da avó era coisa sagrada. Comia salada de agrião com guardanapo no pescoço.                                     Aqueles talos enormes esbarrando no nariz, vinagre penetrando nos olhos... agrião apanhado na horta                                     sem agrotóxicos.

E eu nem sabia da existência dessa palavra esdrúxula. Sabia que havia um espantalho de                                                braços abertos cuidando das verduras. Para mim era um santo como aqueles das igrejas.                                                   Todos os homens com braços abertos eram santos.
E minha avó sabia construir santos. Devia se inspirar em meu avô que abria os braços para que eu corresse a seu encontro. E eu morria de medo que um dia ele se petrificasse numa estátua de cartão-postal. Deus amava os homens bons e um dia viria buscá-los para si. Homens bons eram transformados em anjos e ajudavam Deus a cuidar do mundo. O espantalho era um anjo de Deus e devia dormir no esquecimento de alguma menina grande. Era esse um dos argumentos que eu usava para conversar com aquele  boneco de pano. Também lhe oferecia teorias, explicações e revelações surpreendentes sobre a parte feminina. Transferia para ele a lealdade dos homens que nem sempre foram tão leais assim.

Mas é tolice lamentar essa realidade de homens não leais. Não se pode fechar o coração em razão                                          de uma minoria. Ou seria maioria? Não posso dizer ao certo, sei apenas que os homens de braços                                        abertos me salvaram de um coração de gelo. E continuam salvando. Eles existem e estão bem aí, embaixo                             do nosso nariz. Basta reparar. Sei, às vezes é difícil essa
percepção porque eles assumem formas inesperadas, infantis e até misteriosas.                                                                     E não estamos acostumadas a isso. Vemos a fachada, se ela não agrada desistimos de                                               descobrir o que vai dentro. É trabalhoso conhecer o homem que está dentro do homem. Até porque foram muitas as vezes que descemos à profundeza e não encontramos nada além de pura escuridão.

Não é necessário mais que uma frustração para que a mulher radicalize e torne-se negligente na arte de procurar pistas. Mas como a vida não nos deixa de instigar, lá vamos nós correndo léguas a procura de uma pista em meio das trevas. Seguimos o primeiro indício de caminho. Pode ser um ruflar de asas ou um fio de luz. E, de repente, estamos diante de uma
grande floresta. Árvores com raízes profundas. Espécies que não se deixam levar por qualquer vento. Uma floresta onde se encontra e se perde toda a sabedoria do mundo. Tudo depende da nossa capacidade de percepção. Não convém arriscar?

Hoje quando vi um espantalho numa horta vizinha, não pude deixar de ficar contente.

O museu de pano da memória trouxe à tona a imagem de homens poderosos.

Homens de coração limpo e braços abertos. Homens feitos à imagem de Deus e que,

muitas vezes, se deixaram crucificar por amor. Poesia? Esses versos vão anoitecer comigo.

Versos que eu sei de cor.

Também sei de cor tantos nomes, tantas lutas... e ainda, por muito tempo,

continuarei a conversar com espantalhos e a acreditar nos homens.